Personal favourite top ten SF novels (not including fantasy)

1) Altered Carbon, Richard K Morgan
2) Dr who and the genesis of the daleks. Terrence Dicks. (First book I ever bought, cost 30p!)
3) Tik Tok, John Sladek
4) The player of games, Ian M Banks
5) Excession, Ian M Banks
6) Foundation, Asimov
7) Hitch Hiker’s guide to the Galaxy, Adams
8) Job, Heinlein
9) Sundiver, David Brin
10) Dune, Frank Herbert

I also, originally, a while ago, planned to write a note about Stanislaw Lem, who was not actually a science fiction writer, but a literary genius in the disguise of a science fiction writer. A literary genius is someone who is deeply introspective about humanity (and the extensions of humanity like civilisation or, in the case of Stanislaw, technology), and, usually, a melancholic; although one, usually, capable of being also outrageously funny and a satirizer (with Star Diaries being Stanislaw´s most incredible beyond-ordinary-human-comprehension work in this respect). Despite all technological progress humanity will stay what it is, forever, that is the message of Stanislaw Lem; and since this is an insight anyone a bit intelligent could come to, it is the true genius of Stanislaw Lem that shows us that foreign, alien civilisations are dumb and limited as well, forever, and there is never an escape (though probably this is a necessary consequence of any kind of complexity and therefore should be taken more lightly) – The a-logical Solaris mirrors the a-logical nature and the opacity and the a-causality of the human intelligence and of the human race; The Invincible travels to a world long after there has happened what humans imagine as the Singularity to be confronted with an extremely primitive and mindless, yet dangerous and adaptive insect-like machine race which has come to dominate the planet. Fiasco in Eden, death to false metal.

I have heard that in the last years of his life Stanislaw Lem has been very sad and depressed, about what happened in Chechnya and other spots in the world; that there is, obviously, never an end to the state of war. I don´t know whether this is true about Stanislaw, but it is easy to imagine and to go along with. I am not an expert about Stanislaw but I read an interview with him in a book containing interviews with (analytical) philosophers, Quine, Dennett, etc.; he was the only writer, his interview was the last, seemingly concluding chapter of the book and somehow the most comprehensive and the most substantial. He announced that he is casually called a science fiction writer because especially in America the most favorable reviews of his books cause sales to plummet if it is only slightly mentioned that there is philosophy to them; because to people philosophy is „something like a jungle“, confusing and dangerous; one can add: something to explore but that is, usually, not what people do. In his native Poland, after the fall of communism, people are largely interested in money, and possibilities to accumulate money, whereas he, Stanislaw, is primarily interested in philosophy. Ahhh, the disconnectedness …

The „disconnectedness“ is something that sometimes is funny and comical and its own satire, but also always leads the literary, most notably the ethical genius, the empath genius, into depression; and maybe the depressive edge is what is actually true and the sum of it all. I am in a depression right now as well, the usual circular thing; yet this time maybe worse, without possibility to truly recover. The experiences I make with people are disenchanting, they are accumulating, and there has been an experience last week which added a new, depressing quality on everything concerning humans. (In addition to that, Trump is leading in polls – I have, from the beginning, considered it possible that Trump could make the race of the nomination and maybe even become President but have not considered it likely at all -, a lot of people vote for Erdogan in Turkey, Hofer in Austria, and there recently has been the Brexit; and other things I do not want to mention. Possibility of things going to hell for no particular reason. This is, by the way, not actually due to neoliberalism, as the political left likes to point it out on every occasion in their everlasting gluelessness and their egocentric primitivity of perspective which they, then, mistake as a higher form of consciousness and knowledge which elevates them above the mindless masses instead of coming to the idea that, for instance, it would be a good thing to READ and STUDY the economists instead of always complaining about them, and ridiculing them –  it is people´s mindlessness, emotionlessness, lack of ethics, egocentricity which revolves around its own vanity; therefore people seek leaders a bit more intelligent, and equally morally depraved, into which they can project themselves and admire themselves in a bigger version; instead of looking for idols that actually deserve to be idolized and followed.) Maybe there is no intelligent psychology among humans, ever, and what the empath genius tries to do (establishing anti-egocentric consciousness and sentience) is forever bound to blow out. Maybe Schopenhauer was right in all respects. And Gogol rightfully went insane because he saw that we are living in a ghost world. I wanted to write a note about it, titled „Prelude to Suicide Note“, Pt. 1 and 2 (maybe also 3). For some reasons I haven´t done it so far. But I have archived the material. So I didn´t write the Suicide note; but it makes me a little happy that I have now, on this occasion, managed to write a note about Stanislaw Lem, whom I salute.

Originally, when writing about Stanislaw Lem, I also wanted to say something of the quality of texts by the high empath literary genius. In the texts of Stanislaw Lem, notably in the satires, you have a high intensity, everything goes BOOM! – BOOM! – BOOM! – one idea hunts the other, one good joke comes after the next. That is so because of the author´s hyperintelligence. But the ultimate kind of text is the – well, I have not thought of an actual name though I have somehow described it already in the Book of Strange and Unproductive Thinking – is the, hm, blanket, the all-comprising cover, the web, where you have all kind of emanations which are bound together, not mechanically or so, but holistically, as the universal synthesis of everything; such texts are that of Kafka, some texts by Beckett (most prominent L´innomable), Lautréamont´s Maldoror and, above all, Georg Büchner´s Lenz. I think this is, then, the text of the ultimate empath literary genius; Büchner and Lautréamont died at a young age and we do not know much about them, but Kafka and Beckett were, as persons, of the highest noblesse, despite, humanity. This is how I remember them. I won´t say more about it now, there will be more explanations about the blanket somewhere soon, this wheel keeps spinning all the same hell yeah.

And having said that, I see I have now managed to write my originally intentioned note about Stanislaw Lem.

Concerning science fiction: Star Trek I practically only know via the satires from MAD magazine (and, by the way, Jack Davis from MAD has died last week at age 92). But I came across the god-like Q beings from the Q Continuum recently. According to legend Q is an ultraintelligent being who operates at the meta level of all species in the universe and observes them, for fun, for getting to know about them and to enhance his knowledge, and who occasionally gives them philosophical advice. Some beings of the Q Continuum are of the opinion that it might be appropriate to interfere with other species, some other Qs think the best thing to do is not to engage with them and to keep out of their affairs. In one episode there has been a trial set up by Q against humanity, for humanity to prove their worth, and, well, humanity managed to prove it; leaving Q to proclaim, grimly, that humanity will forever be on trial about its actual quality and will forever have to prove it anew, however. In another episode, one Q descends into human form, to see what happens. Ahhh … this is what I envisioned in Yorick – A Person in Distress already, oracularly, prophetic. The Q Continuum is quite a boring place – ahhhh … that is what I envisioned in the Book of Strange and Unproductive Thinking already (in the story about Jessica Simpson (although in my vision the situation of the highest beings possible in the universe is not that bad since they are able to distract themselves by telling toilet jokes to each other)). There has also been a civil war in the Q Continuum. Those is what I envisioned when I said there need to be mechanisms for the prevention and mitigation of conflicts when writing about the „Global Board“ most recently. I think, there will also be a note about the Q Continuum, some time.

http://www.philiphautmann.at/nation-finally-breaks-down-and-begs-its-smart-people-to-just-fix-everything-the-global-board/

UPDATE 06082016: I have been in a considerable depression the last days, sometimes things seem to lift up and then they darken again. They say, on the road to enlightenment you have to kill Buddhas when you meet Buddhas, and I seem to have killed some Buddhas, unintentionally, again; this seems to be all that I am capable to do; which stresses me emotionally, because I am NOT an aggressive person. Yet, if I foresee this correct, I am a dying human, coming into the flesh of a god. Aaahhuuuuuh….

STARKE EPIPHANIE Yorick drängt es plötzlich, er fasst einen Plan, er sucht die öffentlichen Waschräume am Hessenplatz auf, denn er hat dort etwas vor. Dort angekommen fällt sein Blick offenbar für einen Moment zu lange in die bauchige Wölbung der Pissoirschüssel, da überkommt ihn plötzlich eine Vision. In seinem Geist kriecht er durch eine unglaublich enge Öffnung in der Erde, kaum dass er mit den Schultern durchgelangt, und erreicht schließlich nach erheblichen Mühen eine schwach ausgeleuchtete Höhle. Dort in der Mitte, auf einer kegelförmig ausgerichteten Ansammlung von Stäben, befindet sich ein Kopf. Es ist der Kopf eines alten Mannes, der scheinbar in Schwierigkeiten steckt. Und es ist der Kopf, von dem das schwache Licht ausgeht, das die Wölbung erhellt. Es handelt sich, wie Yorick bemerkt, um das Antlitz Gottes. Das Antlitz Gottes blickt ihn unendlich traurig an.

Von alldem verstand Yorick natürlich nichts.

Die Verrückten haben ein klares Gehirn; verwirrt und wahnsinnig ist das Gehirn derer, die nicht verrückt sind.
Das Mysterium des Universums, die Komplexität des Lebens, die Zukunft eines jeden einzelnen (…), all das sind Probleme, die bei wacher Betrachtung in den Wahnsinn führen werden. Nur wenn man sie auf verwirrte Weise betrachtet, bleibt der Geist heil.
Verrücktwerden bedeutet, sich dem Mysterium entgegen zu bewegen, es von weitem zu erblicken. Verrücktwerden bedeutet, dass man zu leben beginnt.
Wer verfügt über die Anschaung des Lebens – des Mysteriums? Die genialen Menschen. Und wer sind sie? Menschen auf dem Weg zum Wahnsinn, unvollständige Verrückte.

Ein Künstler mag wohl vom alltäglichen Menschen etwas Abstand haben; das Genie kann es nicht. Es sollte es auch nicht. Des Künstlers oberstes Ziel ist die Erschaffung des Schönen, des Genies oberstes Ziel ist es, dem Guten weiter zu verhelfen, eine zivilisierte Lebenswelt gegenüber dem Übel zu schaffen.

Die intellektuellen Künstler sind im Allgemeinen extrem moralisch: Anthero (Ausnahme: Goethe). Die mit der Ernsthaftigkeit der Neurasthenie kombinierte Erregbarkeit der Neurasthenie produziert dies.

Es ist eine der merkwürdigsten Illusionen, nach der ein genialer Mensch notwendigerweise einen noblen Charakter haben müsse, und je größer das Genie ist, desto größer müsse auch die Noblesse sein. Es gibt keine zwangsläufige Verbindung zwischen Charakter und Genie…

Der geniale Mensch ist, in dem Verhältnis, wie er wirksam ein Schöpfer ist, unfähig zu irgendeiner anderen sozialen Tätigkeit, die keine Schöpfung beinhaltet. So sollte es sein, zumindest um zu beweisen, dass er ein kompetenter Schöpfer ist.
In dem Verhältnis, wie der geniale Mensch kompetent geboren wird für seinen schöpferischen Auftrag, ist er auch unangepasst hinsichtlich eine großen Anzahl von Dingen im sozialen Leben.

Mystizismus ist die Verwirrung von überlegenen Gehirnen, so wie Dummheit die Verwirrung von geläufigen Gehirnen ist und Idiotie die Verwirrung von minderwertigen Gehirnen.
Des genialen Menschen ewige Unruhe bezüglich der Gründe und Ursprünge der Dinge.

Die Dichter, selbst die einfachsten, müssen selbstverständlich über eine Hypererregbarkeit des Nervensystems verfügen. Nun ist aber ein hypererregbares Gehirn ein anormales Gehirn.

Die Beziehung zwischen dem Genie und der Manie des Zweifels.

Der geniale Mensch muss gleichzeitig mehr träumen und wacher sein als der gewöhnliche Mensch. Die höhere Aktivität seines Denkzentrums bringt ihn dazu, ein größeres Bewusstsein vom Leben zu haben, eine größere Sehnsucht nach Verständnis, eine größere Klarheit der Sicht. Die größere Aktivität von diesen gefährdeten Zentren, die (…) Aktivität der Nerven und die (…) scheiden ihn aber in einer gewissen Weise von der Welt ab, machen aus ihm einen Egoisten und einen Träumer.
Die synthetische Aktivität ist verbunden mit einer mentalen Erregung, ebenso wie die Analyse an eine Depression gebunden ist.

Dies erklärt viel, zum Beispiel, dass sich im Genie gleichzeitig gegenteilige Dinge ereignen wie ein höheres Bewusstsein und Unbewusstsein und Schlafwandlertum. Ohne dass es wie ein Paradox klingen soll, könnten wir vielleicht sogar behaupten – je höher das Bewusstsein, um so geringer das Bewusstsein. Das bedeutet einfach nur – je ausgeprägter die frohlockende Erregung, um so größer die Depression.
Besteht die Erregung ein Leben lang, gehört sie dem Charakter an, wie beim Genie, dann wird auch die Depression ein Leben lang bestehen, dem Charakter angehören. Man sollte daher behaupten, dass im Genie Erregung und Depression immer nebeneinander bestehen zu haben. Das ist ein Gesetz der Natur; also unabwendbar.

Da wir in der Intelligenz am meisten wir selbst sind, entspricht es einem Exzess der Intelligenz, nicht so wie andere denken, wonach es sich beim Genie um ein überlegenes Wesen handelt: Um es so zu sagen, es ist hypernormal, und wenn es als krankhaft erscheint, dann eben nur da es hypernormal und notwendigerweise anormal ist.

Das Genie ist eine mentale Anormalität, welches sozial gesunde Resultate erschafft.

Das Werk des Genies ist ein einfaches Werk, immer; je höhere Komplexität es in dieser Einfachheit gibt, desto besser.
Der geniale Mensch ist einfach nur der Schöpfer einer neuen Einfachheit.

(Aus: Fernando Pessoa: Genie und Wahnsinn. Schriften zu einer intellektuellen Biographie)

Sonntag, 9. November 2014, 12 Uhr 39. Vor einer Stunde den Rechner aktiviert, das letzte Autopsy-Album angehört („Tourniquets, Hacksaws and Graves“), wie gestern bereits zweimal, dann ein wenig Berichte gelesen und Fotos begutachtet der Orte Neoga sowie Roseville, beide Illinois, weil Kaiserin Willenborg dort herkommt. Beide haben jeweils keine zweitausend Einwohner, ich muss an die Menschheit denken, wenn ich so was höre, interessiere mich, wie Menschen dort leben und ihre Gebäude ausschauen, nie wäre ich wohl mit Neoga sowie Roseville Illinois in Berührung gekommen, ohne die Willenborg, Fenster zur Menschheit. Ich sehe in meinem Kopf bei solchen Gelegenheiten die ewige Nacht, der Hafen, nachdem die Donau eine Biegung macht, eine dumpfe Schiffsirene, so wie ich mir als Kind immer eingebildet habe, sie zu hören, ein dumpfes, anonymes, alles einschließendes Ächzen, das ist mir eine Vergegenwärtigung der Welt, ihrer kompletten Vergangenheit und Zukunft, außerdem aller Wesen, die in ihr leben, ein paar Straßen diesseits des Hafens das Gallanderstüberl in der Gallanderstraße, das geistfeindlichste und eines der gefährlichsten Beisln der Stadt, die Leute, die dort ihre triste Existenz rüberbiegen, sind vom Weltgeist maximal getrennt, vor langer Zeit diesseits des Hafens an der Donau, vor der Stadtwerkstatt, längst in der Nacht, ich unterhalte mich mit einer über Werner Schwab, über seine stilistischen Einfälle, das Schwabische, ich sage, wenn ich schreiben würde, könnte ich das auch; sie sagt, das kannst du doch niemals!, das war Jahre, bevor ich zum Literaturmachen angefangen habe, alles Mögliche andere habe ich aber trotzdem bereits geschrieben, für die Stadtwerkstatt zum Beispiel; Jahre zuvor, mitten in der Nacht, der Holzinger stellt mich zwei Mädchen vor, in der Stadtwerkstatt, sagt, der da ist extrem gescheit, sie haben mir auch zugehört, an das Aussehen der einen kann ich mich noch ganz gut erinnern, sexuell was draus geworden ist, wie fast immer, nichts, vor vielen Jahren, das Strom in der Stadtwerkstadt war damals hässlich und dunkel, auch das ist unwiederbringlich verloren, abgestürzt in der Abgrund der Zeit; ich frage mich, wenn das Universum so mächtig ist, warum gibt es so was wie Vergangenes, auf das wir endgültig keinen Zugriff mehr haben, auf das niemand mehr Zugriff hat, das in einem endgültigen Außerhalb liegt, das frage ich mich mit der Seele des rätselnden Kindes in der geistigen Schwere des außerzeitlichen Genies, und so eben denke ich im Bild der Hafens, der dumpfen Sirene in der ewigen Nacht, das ist mir die Totalität der Welt. – Eine bleiche, scheinbar äußerlich leblose Hülle, ein Hautfetzen, Fernando Pessoa. Er schreibt über sich selbst, stellt seinen Innenraum dar. Schizotyper Mensch. Ein Raum, dessen Grenzen im Unbestimmten liegen, nirgendwo. In einiger Entfernung vom scheinbaren Zentrum eine Art Kästchen, es geht auf, eine Reflexion, eine Empfindung wird artikuliert, ein Rauch steigt auf und löst eine dreifache Metareflexion aus; Pessoa weiß nicht, ob das noch zu ihm gehört. Jede subjektive Empfindung wird in eine Reflexion transformiert, und umgekehrt, Pessoa, in seiner schizotypen Dezentriertheit von sich selbst scheint nichts (bloß) persönlich zu empfinden, und empfindet so die ganze Welt, „weiß ich denn, ob ich fühle, denke, existiere? Nichts weiß ich: Ich kenne nur ein objektives Schema von Farben, Formen und Äußerungen, deren schwankender Spiegel ich bin, zu verkaufen, nutzlos.“ Das violette Licht, die milchigweiße Suppe, schwarzer Regen, der gegen die blöde Materie aufschlägt, wenn er Atem holt, wird das schnelle Gelb kurz über die Dunkelheit triumphiert haben, Pferdegetrappel, das Verrinnen der Zeit, dynamische Gefrorenheit des Augenblicks, gläsern scheint Pessoa mit der Welt verbunden; diese schönen Lichter sind keine eitle und uninspirierte Beschreibungswut, all das ist eine Beschreibung der Seele Pessoas. Es ist schön, dass man sich, als Schizotyper, scheinbar nicht selbst gehört, ohne abgegrenztes Selbst ist,∞ als Geist wiederum direkt in die Welt reicht; ja, wenn ich mir das recht überlege, wahrscheinlich sogar tatsächlich die Welt ist, denn in welcher Instanz verkörpert sich die Welt schon, wird auf einen Punkt gebracht, als in der genialen Kreativität und dem Innenraum, in dem früher oder später alles passiert? Blasser Kerl, scheinbar unbeteiligt an allem, zu keinen großen äußerlichen Gefühlsregungen fähig, gerade einmal schaut er durch die Scheibe; legt man die Maßstäbe der Menschenwelt an, scheint er kaum eine Existenzberechtigung zu haben, ein geduldeter Mitläufer, das kenne ich von mir; die Starken machen sich die Welt, die Menschen der Tat; legt man die Maßstäbe dieser Menschen an, scheint Pessoa kaum ein Leben und kein Innenleben zu haben, so wie sie. Seine Rache ist dann, dafür der offene Raum zu sein. Eines von Pessoas Problemen ist, dass er sich für einen Romantiker hält, obwohl er ein Klassiker sein will. Das kenne ich, so habe ich mir das ja auch immer so eingebildet, und habe mich, und zwar ganz ernsthaft, mit diesem Problem herumgeschlagen, mit dem sich wahrscheinlich kein anderer in der Stadt herumschlägt. Die Lösung dieses Problems, lange nach dem Verschwinden der objektiven, klassischen Ideale, besteht freilich darin, seine subjektive, romantische Kunst mit einem solchen Wahrheitsgehalt anzureichern, dass sie klassisch wird. Es betrübt Pessoa, zu erkennen, dass er durchaus besser schreibt als viele der Besten, dann aber nur zum Verfassen von „Fragmenten“ in der Lage ist, nicht einmal ein Roman mag ihm gelingen – doch wie soll ein Omega wie Pessoa seinen Geist schon in Form eines Romans zur Geltung bringen, in die Form eines Romans verpacken? Es interessiere ihn nicht, Kunst zu machen, was ihn interessiere, sei vielschichtig und filigran zu empfinden, und seine Empfindungen präzise zu beobachten und aufzuzeichnen. Veröffentlicht hat er zu Lebzeiten wenig. Jahrzehnte nach seinem Tod werden seine Aufzeichnungen dann als „Das Buch der Unruhe“ herausgegeben. Seitdem gilt er als der größte Dichter Portugals. – Viele Jahre zuvor, als Kind, wie weiter draußen in der Wildnis die Eisenbahnbrücke war, über die Traun, habe ich mir die Totalität der Welt über die Reisenden in den nachts dann und wann vorbeirauschenden Zügen versucht begreiflich zu machen, die alle einen rätselhaften Kosmos, einen Blickwinkel auf die Welt, die nur über das Über-Mosaik, dem Herausquellen eines zusätzlichen Elementes in der Matrix, fassbar erscheint, in sich zu tragen behaupteten. Es ist gut, wenn man eine solche Neugierde empfindet, wenn man die Welt, und die Menschen, grundsätzlich als Geheimnis, Mysterium, Abgrund, sich vorzustellen versucht, die alle einen Schatz in sich tragen. Das ist die gute, und die ethische Haltung. Vor einiger Zeit gab es da mal auf Facebook ein Mem: „I´ve always wondered what it´d look like reading other people´s minds. Then I got a Facebook account, and now I´m over it.“ Anders eben Leute wie Pessoa.

∞ Dazu unter einer Nachbemerkung zu Dostojewski noch genauer.

Aus dem Buch vom seltsamen und unproduktiven Denken